Instantes Distantes

El gato me informa, poniendo sus doce kilos de felinidad sobre mis piernas, que a partir de ese momento mi única razón de existir es rascarle la panza. Mientras cumplo los caprichos de mi amo volteo hacia la ventana y noto que está empezando a llover.

Para cuando el gato me informa, yéndose, que la hora del amor ha terminado la timida lluvia es ya una tormenta. Una cortina de agua helada.

Camino hacia la ventana para apreciar mejor la tormenta. Cinco pisos abajo una de mis vecinas corre hacia su edificio jalando de la mano a su hijo, de unos cuatro años. El niño se ve incómodo, no solo porque tiene que correr a zancadas para aguantarle el paso a su madre, sino porque tiene ambas manos ocupadas, en una su madre lo jala insistentemente y en otra trae un globo de helio con forma de estrella metálica. En una de tantas incómodas zancadas el pequeño, para no perder el equilibrio, suelta sin querer el globo.

Siento que se me detiene el corazón.

El niño ve horrorizado a su globo alejarse de el, grita ¡Mamá! Desde el fondo de su corazón. Su madre ha de ser de las brujas que se derriten porque no baja el paso veloz ni siquiera voltea a ver a su chamaco.
Alcanzo a distinguir en la mirada horrorizada del niño que se enfrenta por primera vez a la inevitabilidad. Su globo se está alejando para siempre. Una dosis homeopática de muerte.

En el tiempo que le tomó al niño dar tres incómodas zancadas más y gritar de nuevo ¡mamá! la lluvia arrecia. Es un diluvio tropical.

Y entonces sucede la poesía.

La lluvia es tan densa que las gotas golpean el globo tan seguido y con tanta fuerza que este baja y baja. Lentamente, pero está bajando.
El niño, extáltico, suelta la mano de la bruja que tiene por madre, da dos o tres pasos, suyos no de adulto, y toma al globo entre sus brazos.

Empapado y feliz el pequeño camina hacia donde su madre se guarece ya de la lluvia, llevando SU globo a la altura del corazón.

Esto acaba de pasar hace cinco minutos. Es algo tan bello y tan improbable que tuve que escribirlo.