Instantes Distantes

A towel, it says, is about the most massively useful thing an interstellar hitch hiker can have. Partly it has great practical value - you can wrap it around you for warmth as you bound across the cold moons of Jaglan Beta; you can lie on it on the brilliant marble-sanded beaches of Santraginus V, inhaling the heady sea vapours; you can sleep under it beneath the stars which shine so redly on the desert world of Kakrafoon; use it to sail a mini raft down the slow heavy river Moth; wet it for use in hand-to-hand-combat; wrap it round your head to ward off noxious fumes or to avoid the gaze of the Ravenous Bugblatter Beast of Traal (a mindboggingly stupid animal, it assumes that if you can't see it, it can't see you - daft as a bush, but very, very ravenous); you can wave your towel in emergencies as a distress signal, and of course dry yourself off with it if it still seems to be clean enough.

More importantly, a towel has immense psychological value. For some reason, if a strag (strag: non-hitch hiker) discovers that a hitch hiker has his towel with him, he will automatically assume that he is also in possession of a toothbrush, face flannel, soap, tin of biscuits, flask, compass, map, ball of string, gnat spray, wet weather gear, space suit etc., etc. Furthermore, the strag will then happily lend the hitch hiker any of these or a dozen other items that the hitch hiker might accidentally have "lost". What the strag will think is that any man who can hitch the length and breadth of the galaxy, rough it, slum it, struggle against terrible odds, win through, and still knows where his towel is is clearly a man to be reckoned with.

Esta es palabra de Doug.

To the bass-player Witch

I have reached the conclusion that I’m self-destructive in a very sutil, but effective way.

I’m not demon-speeding on the Simon John Ritchie highway, but my path is essentially the same.

The art of self induced doom is a fine one.

Muchachos, déjenme que entreabra el suelo,
que quede al viejo amigo una salvada:
se ha muerto y lloro, y llora hasta mi boca
cantando estas inútiles palabras.

Muchachos, esta muerte que no cesa
mostró nuestras carencias de fantasmas,
llamándolo entre espíritus, perdemos:
nos pesa el cuerpo estúpido en el alma.

Desde hoy en los boliches sus labios serán ecos
a bordo de las tristes tacitas de café,
y un mar de amor y vino, detrás de los espejos,
traerán las tempestades del corazón de él.

Y un piano entabacado, mistongo y candombero,
dirá: "¡Chau, Flaco lindo!" con penas de marfil,
y cuando al alba giman danzando los espectros,
se sonreirá su barba colgada en el atril.

Muchachos, déjenme que hoy no hay más tango
que al hueco de su voz desmantelada;
hablar de qué, ¿de qué?, ¿de aquellos sueños
que fueron a la lona en la mancada?

Muchachos, si él no acierta ya ni erra,
vestido con un pozo tengo ganas
de hundirme en el terrón donde él se nubla
¡y hacer frente, con él, a tanta mala!

Autor: Horacio Ferrer


Hoy, ocho de mayo, es cumpleaños de Fritz. Me niego a decir "hubiera" en parte porque aun no me lo creo y en parte porque mientras nosotros estemos aquí, seguiremos celebrando el día de su nacimiento, tratando de anestesiar el recuerdo, del día de su muerte.

Si quieren leer homenajes mucho más profundos asi como un extracto del anteproyecto de tesis de mi amigo, el número cuatro de Lugares Comunes, ha sido publicado. Este es mi tardío y poco original granito de arena.

Esta semana me saqué la espina de no haber participado en el ejercicio nueve de Metatextos, cuyo tema era las parafilias.

Tomás Rey

Estimados radioescuchas, como ustedes bien saben, el enorme Tomás Rey es el escritor más prolífico y exitoso en toda la historia de este país. Ha publicado varias docenas de novelas, la más corta de las cuales tiene seiscientas paginas, ha sido traducido a más de treinta idiomas y todas, sin excepción han sido best-seller, su obra cumbre El fuego de la noche será editado por octogésima vez el próximo Julio.

El maestro Rey destaca también por su extraordinaria timidez, en todo este tiempo, no ha habido una sola entrevista, una foto, el misterio que lo rodea es total, hasta el dia de hoy en el que después de casi cincuenta años, Tomás Rey ha tenido la gentileza de darle a este humilde programa radial su primera entrevista:

- Maestro, es un honor poder platicar con usted esta tarde.

- Ahh..ahh..no tiene porque…uf…agradecerme joven.

- ¿Se encuentra usted bien?

- Uf..por supuesto, estoy escribiendo, siempre me siento bien cuando…ahh…escribo.

- De modo que incluso ahora esta usted trabajando, debo decir, eso explica mucho.

- Ahh…ahhh…ufff..ufff..Si. Mi trabajo me ha dado muchas satisfacciones, incontables…orgasmos…ay cabrón.

- ¿Es por esta dedicación que sus obras son de tan largo aliento?

- En parte si…uff…para mi escribir una novela es en muchos sentidos similiar a hacerle el…uff…ufff..amor a una mujer, mientas más se prolonga el placer, mas intenso es el clímax, para ambos. Justo ahora estoy a punto…a punto de terminar el ultimo capítulo de esta ultima.

- Eso es una verdadera noticia, maestro, ¿nos podria decir de que trata esta ultima obra?

- Ya casi, ya casi, ya..ya..ya…YAAAAAAAAA.

- ¿Maestro?…¿maestro?

Al otro lado de la línea, solo se escuchó el ruido del aparato telefónico al chocar contra el piso y, unos segundos más tarde, el clic de un encendedor prendiendo un cigarro.

Raúl Parra (quien a pesar de todos los percances de su vida sigue siendo el escritor más completo que he conocido) dice que el autor debe callar, pues si sobreprotege a su retoño éste, no podrá enfrentar al mundo, sin embargo me gustaría aclarar un par de cosas

Tomás Rey originalmente se iba a llamar Arturo Fonseca, por el prolífico Pérez-Reverte y el misántropo que tengo por ídolo Rubem Fonseca. El nombre no me acabó de gustar, asi que mejor traduje los nombres de escritores gringos que reúnen las mismas cualidades, Thomas Pynchon por el bando de la misantropía y en la producción petrolífera Stephen King.

La idea se me ocurrió al darme cuenta de que en realidad, a mi no me gusta escribir: Lo que me gusta es haber escrito.

Las críticas ya se están dando y me han hecho ver dos cosas; el ultimo párrafo está de más y me faltó galleta. Snif. Si usted, querida lectora, quiere dejar sus dos centavos en ese texto, puede hacer clic aqui

Comienza Mayo y como siempre, me sabe a huesos. Irónico, mi madre nació este mes, mi abuela murió hoy hace dieciocho años.

Hubiera sido cumpleaños de Fritz. Me he dado cuenta, con el paso del tiempo que su muerte para mi significó la gota que derramó el vaso en cuanto a mi divorcio de la historia, junto con el se fueron mis ganas de hacer Historia el resto de mis días. Pronto estaré empezando de nuevo, estoy casi del otro lado en el proceso de la segunda carrera. No será lo mismo, obviamente, pero ojala este nuevo comienzo me dé la paz mental que busco.

A pesar de todo, extraño mucho a mi amigo. Son momentos como este en los que deseo, con todas mis fuerzas convencerme de que está en un mejor lugar y que lo veré pronto y que cuando llegue ahí lo podré abrazar.

Pero hace mucho tiempo dejé de pensar eso, como hace mucho tiempo dejé de poner mis dientes bajo la almohada.

Por favor no se pierdan el mega pachangón infantil que mi pariente organizó en Coahuila.

http://sacatraposmonos.blogspot.com/2008/05/osiel-crdenas-el-amigo-de-todos-los.html

Unas pocas cosas que he aprendido en mi viaje por esta pequeña cosa loca llamada vida:

Uno, una mañana de incomodidad es mejor que una noche de soledad.

Dos, probablemente no entre a los anales de la historia, pero puedo sodomizar a tu hermana.

Tres, Ya que estoy aquí seria bueno un pequeño rastro de pubis. No me refiero a un arbusto enmarañado digno de una Playboy de los años setentas, solo algo que me recuerde que estoy practicando cunnilingus a un coño mayor de edad.

Cuatro, no me digas como me debo sentir, toda mi puta vida la gente me ha dicho que lo estoy haciendo todo mal y que soy un idiota, aun así, todo lo que veo a mi alrededor está infinitamente más jodido que yo.

Hace poco yo regresaba en metro. No recuerdo a donde me dirigía pero si se que era un regreso, aunque eso no es lo importante.

En ese viaje vi a un hombre, que a primera vista no llamaba la atención, de hecho, en este momento no podría describirlo físicamente. El hombre saltó a primer plano (es horrible pensarlo, pero muchas veces la gente es solo una decoración intrascendente) cuando se levantó rápidamente de su asiento, y sacando de su saco (¿traía saco?) Un lápiz y un pedazo de papel, empezó a escribir frenéticamente, viendo hacia el piso.

Su cabeza se movía siguiendo algo, como si frente a el fluyera un río de letras invisibles. Después de unos minutos, el hombre se sentó tranquilamente.

Envidié con todo mi negro corazón el hecho de que el pudiera ver el rio correr y yo solo viera la mugre de miles de zapatos.

Hace tiempo Perlita tuvo un encuentro con un grupo de mujeres quienes seguramente hacen que el novio se las meta por el culo para mantener el himen intacto, ojo, no es que meter o que te metan algo por el culo sea algo malo per se, sino que a estas mojigatas se las meten hipócritamente y en mi visión hasta mascar chicle es condenable si se hace con hipocresía.

Lo que dicho post me hizo recordar es que hay palabras que, para muchos, tienen un significado demasiado fuerte y hay que recurrir a eufemismos o no decirlas en absoluto. La palabra “amante” sin duda es una de ellas, pero lo triste es que no es tanto la fuerza de la palabra lo que incomoda, sino el sentido telenovelesco que conlleva para muchos (ser el o la amante es ser “la otra”, de la que no se habla nunca pero se ve cada tercer día.)

Me viene a la mente ahora, en cuanto a las palabras eufemizadas, cuando bajando del microbús una señora, anciana seguro mas de ochenta años, estaba frente a mi. Con toda tranquilidad dije “disculpe usted, anciana”. Me miró como si le hubiera llamado “nazi”, su cara estaba entre ofendida y sorprendida. Incluso la gente que estaba cerca hicieron gestos de desaprobación.

¿Dije algo malo? ¿Por qué la reacción ante la palabra? Esta pinche cultura que venera la juventud y desprecia la vejez me tiene harto. ¿Alguien se ofende si le dicen “disculpe usted, joven”?

Si no comenzamos a llamarle al Pan, pan y al Vino, vino, seguiremos en el subdesarrollo, no económico, sino cultural.

La ultima vez que supe, y probablemente sabré de ella, fue la semana anterior a la publicación de resultados de admisión a la UNAM de este año. Me mataba la curiosidad de saber si había sido aceptada, lo cual abría una enorme gama de posibilidades entre ella y yo. Un momento, estoy empezando por el final.

La conocí en una de las tardes más bizarras que he pasado en mi vida, una tarde que, desató una serie de cambios muy cabrones en la vida de una de mis mejores amigas, todo lo que ocurrió ese día fue Kafkaiano, incluyendo, por supuesto, el arribo de la güerita a mi panorama. Supongo que lo intenso de las noticias recibidas y las acciones que debimos tomar al respecto – acciones que al final no nos vimos en la necesidad de realizar – nos atrajeron. Su voz sexy de fumadora compulsiva, su mirada profundamente inocente a la vez que profundamente perversa y sobretodo, su actitud brutalmente honesta, debo admitirlo, me intrigaron muchísimo.

Tenia una extraña forma de besar; con cierta contradicción, pues su lengua y sus labios eran un poco tímidos, pero sus caderas y sus manos tenían un delicioso afán explorador (quien crea que un beso está compuesto solo por los movimientos de la boca, está profundamente equivocado)

Un día, de pronto, nada, su móvil era correo de voz, ni un solo correo electrónico, ni señales de humo siquiera.

Juro que pensé que le había pasado algo, no por otra cosa, sino porque me parecía inverosímil que al ver mi numero en su celular, eligiera no contestarme, por la simple razón de que ella es la personificación de las directas y tan sutil como un búfalo. Recibir de ella un “hola, no me llames más” hubiera sido hasta cierto punto doloroso, pero nunca sorpresivo.

A la semana de asuencia, ya francamente preocupado, marqué desde mi casa a su celular y me contestó al segundo timbrazo. Platiqué con ella cinco breves minutos como si nada, pero la decepción me inundó.

Es evidente que ella se hartó de mí, es muy pero muy fácil que eso ocurra, estoy acostumbrado, pero siempre se aprecia, que me manden al demonio directamente.

C´est la vie.