Instantes Distantes

Desde que te hice notar que hoy también se celebra el Dia del Taco me puse a trabajar en tu regalo.

Traté una y otra vez hacer un post que fuera perfecto, pulido y transparente, tal como te mereces.

Ninguno de mis intentos me convenció, por poco me aviento por la ventana por la frustración que me causaba no poder expresar a mi total satisfacción todo lo que estos meses juntos han significado en mi vida.

De pronto una voz rasposa saliendo de las bocinas hizo que me detuviera. Habia olvidado esta rola y lo perfecta que es. Me da pena pensar que alguien se me haya adelantado a escribirlo, pero me consuela que haya sido Mr. Cohen.



If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear my leather mask for you.

If you want a partner
Take my hand
Or if you want to strike me down in anger
Here I stand
I'm your man.

If you want a boxer
I will step into the ring for you
And if you want a doctor
I'll examine every inch of you
If you want a driver
Climb inside
Or if you want to take me for a ride
You know you can
I'm your man.

Ah, the moon's too bright
The chain's too tight
The beast won't go to sleep
I've been running through these promises to you
That I made and I could not keep
Ah but a man never got a woman back
Not by begging on his knees
Or I'd crawl to you baby
And I'd fall at your feet
And I'd howl at your beauty
Like a dog in heat
And I'd claw at your heart
And I'd tear at your sheet
I'd say please, please
I'm your man

And if you've got to sleep
A moment on the road
I will steer for you
And if you want to work the street alone
I'll disappear for you
If you want a father for your child
Or only want to walk with me a while
Across the sand
I'm your man

If you want a lover
I'll do anything that you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you

I´m your man - Leonard Cohen

Pinche Chaplin, te estas pasando de verga, cada día estas mas pesado.

P.D: Ya se, que mal gusto el mio de fotografiarme en bata, pero chingadamadre, quiero sentirme Hugh Hefner aunque sea una vez al año.

La Vida suele darnos señales que no siempre sabemos interpretar, una sonrisa en un rostro visto brevemente en la calle, un súbito escalofrío, una canción en el aire o la indescriptible certeza de tener “un presentimiento”. Esto de las señales de la vida suelen ser muy sutiles o muy cortas para poder aprovecharlas.

Tales eran (palabras mas, palabras menos) los pensamientos del Peatón al caminar por la calle, mientras escuchaba el rugir de los motores que pasaban junto a el. De pronto se paró en una esquina al ver un semáforo en rojo, otra señal que el podía entender sin esfuerzo, pero lo que llamó su atención fue un poste cercano, en el cual había una flecha roja, toscamente dibujada con un aerosol.

El Peatón dijo después que no recuerda cual era su rumbo inicial, ni si la flecha apuntaba hacia esa dirección o a la contraria de la que el se dirigía. pero aún así se quedó unos minutos viendo ese signo, preguntándose continuamente si la Vida se la habría mandado.

Decidió seguir la dirección que la flecha le indicaba, la cual llevaba a una calle menos concurrida de la que acababa de dejar, caminó algunas cuadras mientras en su interior las diferentes consecuencias de lo que acababa de hacer lo llenaban.

"la flecha no conduce a un lugar en especifico, sino a una dirección, ahora mismo podría estar llegando al lugar indicado y por no saber interpretar las señales me estoy pasando de largo, ¿sigo solo una señal del azar o hay algo detrás de esto? ¿una conciencia que busca mi bien? ¿mi mal? ¿no estoy sólo perdiendo mi tiempo?"

De pronto y sin pensarlo se detiene ante un hexágono rojo que pone "ALTO", en el momento que se da cuenta que ha hecho lo que la señal le indicaba, un carro gris, evidentemente sin frenos se estrella contra la pared, avanza aun unos metros, arrojando chispas y rechinando, hasta detenerse con un golpe seco, al chocar de frente con un poste.

El ambiente es inundado por el claxon del coche, oprimido por la cabeza del conductor, probablemente muerto; algunos curiosos se acercan, unos con intenciones de ayudar, otros solo por ver, el Peatón se queda en su sitio.

"Ahora menos se que hacer, si no hubiera visto este letrero ese coche me hubiera aplastado en su carrera, pareciera que la Vida me hubiera puesto ese letrero para evitar mi muerte, pero este letrero lleva aquí mucho mas tiempo. ¿por que le llamo "la Vida"? ¿es realmente la Vida conciente? ¿existe la vida dentro de la vida?"

El Peatón se queda parado durante un rato indeterminado, declaró que no recuerda en que momento se puso a caminar, ni que dirección seguía, solo recuerda que entró a una librería muy vieja, solo recuerda el letrero sobre la puerta.

"Librería de Arkham" libros raros, ediciones antiguas.

Los estantes de libros antiguos tienen un olor característico, el papel viejo es emite un aroma muy particular, que solo los que han entrado a las librerías de viejo conocen e identifican y algunos hasta aprecian.

El Peatón no sabe que hace ahí, ni que busca, se detiene frente a un librero que se parece a los demás, los libros están amontonados sin orden aparente, leyendo los títulos toma uno con una respetable encuadernación verde y letras de oro: El Tarot o la Máquina de Imaginar

El Peatón abre el libro en una pagina cualquiera, de ella cae una carta que planea hasta el piso, para caer boca arriba, se ve muy gastada y vieja, en ella se adivina la figura de un joven vestido de vivos colores, que voltea hacia arriba, en lugar de ver hacia sus pies, que están en el borde de un acantilado, sostiene una rosa blanca en sus dedos, en su hombro descansa un palo que sostiene una bolsa de viaje, como las de los vagabundos, a sus pies, un pequeño perro blanco toca
sus muslos.

El peatón sabe que el nombre de esa carta es El Loco, pero desconoce su significado, no sabe si es una señal buena o mala ni siquiera si es una señal. levanta la vieja carta y al hacerlo ve en el reverso una inscripción medio borrada por los años la tinta es de un verde cardenillo que hace años debió ser azul. el Peatón lee

"La vida no tiene significado, idiota, deja de buscar señales donde no las hay"

La foto fue tomada hace tres semanas, mas o menos, el letrero ahi continua. Quizá influya qué está ubicado a una cuadra del monumento a la madre.

P.D: Gracias Gato por haber tomado la foto ¿que haria yo sin ti?

Mi vida esta enmarcada en letras.

Cuando estaba yo en el útero, mis padres me leían en voz alta lo que fuera que se encontraban a la mano, periódicos, recetas y hasta las etiquetas de los frascos de mermelada.

De bebé antes que comprarme sonajas o peluches me compraban libros de plástico o de cartón, con los que me acompañaban a la tina o me servían de mordedera. Si bien estos libros-juguetes no decían nada me acostumbraron a pasar las hojas, a sentir las portadas, a cachondear los libros.

Por eso no hice la menor gracia cuando a los tres años ya sabia leer bastante bien, por cierto que esto causó que le diera el susto de su vida a mi abuela patera cuando le deletreé la primera plana del Excelsior (Este niño está enfermo – le dijo a mi madre – está enfermo o trai el diablo adentro)

Sin embargo, todo lo anterior no me representa nada, son apenas recuerdos vagos, porque leer, lo que se dice leer, lo aprendí cuando tenia unos ocho años.

(sigue leyendo...el post continua acá)

La expectación era demasiado grande como para ser digerida, habían sido meses de espera, quizá fue por eso que la mañana de ese día fue como cualquier otra. Realicé mis actividades lo mas apegado a la rutina como fue posible. Irónicamente eso fue la diferencia fundamental con otros días; la inminencia de la tormenta que ocurriría ese día cargó a la rutina de un aspecto forzado, obligatorio. Nada debía salir de lo normal so riesgo de romper la endeble tensión superficial en la que se hallaba contenido mi animo.

Las horas pasan lentas, los rostros a mí alrededor se difuminan y pierden sus rasgos, todo el mundo habla con lentitud, el trayecto en metro me parece interminable, el centro de la Ciudad, otrora fascinante me repugna, me causa una nausea sartreana.

Ella no está conmigo.

Nosotros no estamos ahí.

Nada tiene sentido.

Cuando Ella por fin aparece, la nausea disminuye hasta casi desaparecer, siento que el estar con quien compartiré un epitome de alguna manera es ya empezar a vivirlo, comemos, hablamos, reímos, de alguna manera todo regresa a ser tolerable. Sin embargo en mi interior aun oigo gritos apagados que me urgen a dirigirnos al lugar, los boletos me pesan en el bolsillo de la chamarra, las viejas notas resuenan en mi memoria con insistencia.

Las siguientes horas son solo verbos en mi memoria (comimos, aboramos, hablamos, llegamos) la expectación regresa, crece con cada paso que doy entre los puestos de recuerdos que preceden a la entrada y se apodera de mí cuando siento la necesidad de correr a la entrada del recinto, Run like Hell.

Al entrar al Foro Sol me detengo un momento a observar el lugar disfrutando un sentimiento contradictorio: El lugar es enorme, vasto y al mismo tiempo diminuto, estúpidamente insuficiente para contener nuestras emociones, nuestras expectativas.

A medida que más gente va llegando el espacio se reduce mas y más, la tensión crece, todos queremos estar mas adelante que el resto, todos maldecimos la nuca de el que está adelante; algunos pasan de los pensamientos a los hechos y en un par de ocasiones el sistema tiene que intervenir en peleas, causadas por el hacinamiento, la invasión de espacio vital, la insoportable espera y la curiosidad que nos tortura al ver durante horas un radio y una botella en las pantallas del Foro.

Confieso ahora que me sentía mal en ese instante, mi tobillo izquierdo, que desde que tengo uso de razón me duele, empieza a resentir la tensión y las horas de estar de pie, tanta gente a mí alrededor me inflama la misantropía, tantas cabezas me hacen maldecir el lugar tan caro y tan incomodo. Pensaba no estar en el lugar correcto.

Todo empieza sutilmente, tras tanta espera, en la pantalla aparece una mano que enciende un cigarro y prende el radio, El Rey y Chuck Berry nos recuerdan gracias a quienes estamos ahí reunidos, Roll over Beethoven, Tell Tchaikovsky the news.

La ovación le sirve a Waters de telón, todo mundo se mueve al verlo, tratando de tener la mejor visión, mil y un imbéciles sacan sus celulares para grabar el acontecimiento, me hierve la sangre unos segundos ¿realmente creen que sus mierdecitas podrán captar siquiera una milésima de lo que estamos a punto de presenciar? Idiotas, disfruten la tormenta, no se hagan ilusiones, esto no se repetirá. NUNCA

Waters saluda y nos despedaza en cinco segundos, el inicio de In the Flesh nos deja impávidos, es una rola demasiado fuerte, directa, va al grano sin preámbulos, nos tiene comiendo de la palma de su mano antes de siquiera empezar a cantar.

Con el solo de guitarra somos ya una maremagnun, un monstruo de mil cabezas domado por Waters. El sonido del motor que ruge se confunde con nuestros rugidos de éxtasis.

El concierto...EL concierto, ha comenzado.

Waters nos muestra quien es haciendo sonar clásico tras clásico, es cierto, el concierto se llama Dark Side of The Moon, pero no basta, no es suficiente. Hay que honrar a quienes no están, quienes quizá nunca estuvieron.

Syd Barret flota por el escenario toda la primera parte, ya sea preguntándole a su madre si debe confiar en el gobierno o bien oyendo con la mirada perdida como sus amigos le rinden tributo con uno de los réquiem mas hermosos jamás escritos: Come on you target for faraway laughter, come on you stranger, you legend, you martyr, and shine!

Fue demasiado para mi. Lloré como no lo hacia en mucho tiempo, me desgarré la garganta gritar el coro, elevando al cielo mi voz junto con la de miles, aullando a la luna lamentando y sintiendo el peso de la genialidad perdida.

La sorpresa de la noche fue una canción “nueva” Leaving Beirut, acompañada de una proyección de un comic al estilo noir de Frank Miller. El contraste es increíble, un Waters joven, anónimo aun, anonadado por la simplicidad de medio oriente, junto a un Waters arrugado, canoso, que se sabe creador de epitomes y leyendas. Quedo fascinado. Aunque la rama cruja, Roger roquea.

La última canción de la primera parte fue Sheep, con el legendario cerdo volador que se eleva al cielo contaminado. Como había cometido la imprudencia de leer reseñas regias y tapatías del concierto, no me sorprendí tanto como la mayoría, pero fue un detallazo.

Termina la primera parte, Waters nos da quince minutos de gracia, un cuarto de hora para digerir los sendos putazos que nos había propinado. Quince minutos para prepararnos para ver el lado obscuro de la luna.

El cuarto de hora pasa volando, nadie se mueve, incluso las conversaciones se sienten susurros...No sabemos aun que acaba de pasar, no sabemos aun lo que vendrá.

El foro late de pronto, bien puede ser el conjunto de sangre de los corazones ahí presentes llevando sangre al cerebro y a la entrepierna, bien pudo haber sido también el corazón mismo del lugar, conmovido por el Inglés.



Cierro los ojos

e Ihnalo

Breathe, breathe in the air

Dicen que la animación de la pantalla fue espectacular, yo no lo se, me mantuve en absorción acústica. Hasta que un despertador inesperado me hizo abrir los ojos, no importa cuantas veces haya oído este disco, ese despertador siempre me toma por sorpresa.

Lo primero que veo y me deja anonadado es un pedacito de luz blanca, que brilla con enjundia, con vehemencia. Increíblemente, como si supera que de ella hablan, la luna se empieza a asomar por arriba del escenario. Poco a poco lentamente

Estuve a punto de cagarme, invoco a todos los demonios del infierno mientras veo y oigo incrédulo como la luna se asoma poco a poco, la gente grita, las guitarras gimen, me invade la certeza de que por mas que no lo pueda creer, la luna se verá completa en cuanto deje de sonar Time

Así ocurre

Estoy en el mejor lugar del Foro, oigo y presencio (¡otra coincidencia apabullante!) The great gig in the sky. Millones de dólares en efectos de luz y sonido no pueden comprar algo como eso. El prisma que nos inundó fue genial, pero la luna, la vieja e impasible luna, me guiño un ojo mientras oía sonar con toda su fuerza lo que fue Pink Floyd

Siguieron canciones, siguieron momentos asombrosos, anécdotas, encuentros y desencuentros.

De todo lo que cuento y lo que me callo me quedo con ese momento: Ella abrazándome, Roger tocando, Syd volando y yo con la mandíbula en el piso viendo...la luna, que nunca como en ese momento, brilló tanto.

Best.Concert.Ever

Podría escribir cientos de páginas tratando de definir lo que significó la entrada de Cien Años de Soledad en mi vida. (El libro perfecto, en el momento adecuado)

Podría hacer correr ríos de tinta tratando de describir el rio que fluyó de mis ojos al leer El amor en los tiempos del Cólera.

Podría escribir un ditirambo incendiario narrando mi horror al notar que el talento de Gabo, parecía habérsele escurrido de entre los dedos.

Sin embargo, por primera vez en la vida, voy a guardar silencio y aunque suene cursi, decir tan solo una palabra.

Gracias



P.D: Es IMPERATIVO que la Real Academia de la lengua saque una edición especial de Cien Años tan buena, bonita y barata como la del Quijote.

Mucho se ha dicho, desde finales del año pasado, que en Julio de 2007 se cumplen cuarenta años de el lanzamiento de Sgt. Pepper´s Lonely Hearts Club Band. Uno de los discos más influyentes de la segunda mitad del siglo XX y el mejor disco de todos los tiempos según algunos.

No vale la pena ahondar en el estatus del que se ha ganado esta obra en la cultura popular, ya se ha repetido hasta el aburrimiento en estas cuatro décadas que han transcurrido, me interesa mas hacer que la sombra de Los Beatles se mueva un poco para que podamos ver que el año de nuestro señor 1967 fue importantísimo para el rock, tanto por lo que de el obtuvimos, como lo que en él perdimos; tanto por aquellos que ese año se encumbraban, como por aquellos que se estaban apenas acercando al reflector.

De estos últimos, tenemos un ejemplo muy pesado; cuando apenas despuntaba el año, el cuatro de enero para ser más precisos, la ciudad de Los Ángeles y el mundo se enteraron de la existencia de cuatro chavos, liderados por un tal James Douglas, quienes adoptaron un nombre aparentemente soso, que en realidad hacia homenaje subrepticio a dos escritores británicos. Me refiero obviamente a The Doors y su disco homónimo.

Unos días después, el quince, los Rolling Stones aparecen en el legendario show de Ed Sullivan, quien sacando a relucir su mojigatería, pidió a Jagger que cambiara la letra de Lets spend the night together, a lets spend some time together, contra todo pronóstico Mick accedió. Unos meses después, el 17 de Septiembre, Sullivan le pidió a los Doors que cambiaran la letra de Light my fire. Jim no lo hizo y por lo tanto, fueron vetados del programa.

Llega Febrero y no ocurre mucho, es un mes aburrido, nada trasciende. ¡Ah sí! Como quien no quiere la cosa Kurt Cobain ve la luz de Seattle el día veinte.

En contraste el mes de Marzo es coronado por tres acontecimientos, el primero y por mucho el de mayor trascendencia es la salida del disco The Velvet Underground and Nico. También es innecesario repetir que este disco marca un antes y un después, no solo por la famosísima portada del plátano, surgida de los deseos sodomitas del Wharhol, no solo por lo contestatario de sus letras y de los temas que aborda, no solo por dar a conocer el talento de Reed sino por todas las personas que después de haber oído una y otra vez estas once rolas, decidieron dejarse de niñerias y tomar una guitarra.

El mismo Marzo la cigüeña deja un paquete en casa de la familia Corgan, afuerita de Chicago, este bodoque se llamaría Billy quien se dedicaría a deprimir adolescentes un par de décadas después.

Siete dias despues de esto The Who da su primer concierto en Nueva York con lo cual se confirma el grito profético de Paul Revere: Ahí vienen los británicos.

En Mayo caluroso solo un acontecimiento trasciende, pero de tal modo que podría llenar el año entero: Hendrix le lanza una pregunta al mundo: Are you experienced Disco que salió el día doce. Me encanta el nombre de ese disco, sin signo de interrogación; Jimi y su grupo hacen la pregunta retórica ¿Crees que has vivido? ¿Crees que ya lo viste todo? Pobre mortal, aun no has visto nada.

A la mitad del año, éste llega al clímax, Junio solito define casi por completo lo que fue mil novecientos sesenta y siete, no solo inició el mes con el ya mencionado Sargento pimienta, por si fuera poco comenzaba en San Francisco el legendario Summer of Love. Como remate y por si no fuera suficiente durante tres apabullantes días tuvo lugar el Monterrey Pop Fest, el primer concierto de proporciones épicas al aire libre. Tres días para forjar leyendas, los Who destrozaron sus instrumentos, Hendrix quemó su guitarra y Janis se desgarró la garganta ante miles, casi la última vez que lo haría.

En Agosto, despierta otro gigante, Pink Floyd da a conocer su álbum debut The Piper at the Gates of Dawn. Nace una de las pocas leyendas que en estos días si bien no están enteritas, al menos hacen como que respiran.

Octubre llega con el segundo disco de los Doors, Strange Days, exactamente un año antes de aquel otro dos de Octubre que no se olvida.

En Noviembre, el año ya envejece, el calor del Verano del Amor se ha ido hace mucho, es entonces cuando aparece el primer número de una publicación que hará historia, que tomando el nombre de una canción de Blues se dedicará a mostrar en papel lo que es y está siendo el Rock. la revista Rolling Stone publica su primer numero. Las letras y la música forman un matrimonio a veces inestable y a veces cósmico.

A finales de ese mes, los Beatles de nuevo nos muestran que están empezando a ver fuera de la caja y nos llevan a los campos de fresas para siempre. Magical Mistery Tour sale a la venta, quizá adelantándose un poco a su tiempo, puesto que es de los discos de los Beatles que menos aceptación tuvieron al salir. Me parece que también debieron esperar un rato a que Sgt Pepper fuera digerido.

Diciembre llega, el año se muere y con el se lleva a dos figurones. Ottis Redding muere en un accidente aereo dos días después de haber grabado Sittin on the dock of the bay. A los pocos días Chuck Schuldiner del grupo Death..pues...se muere.

Dos músicos talentosisimos que antes de dar lo mejor de si se pelaron. Una tragedia dividida.

No puedo terminar este breve recuento sin dar la nota escalofriante del año: a pesar de que los Beatles sacaron dos clásicos y los Rolling Stones daban conciertos por todo el mundo, ni sumando las ventas de esto dos grupos pudieron acercarse a la banda que vendió mas discos ese año: Los Monkeeys, probando una vez mas que la gente es estúpida.

Adiós 1967....se te extrañará.