Instantes Distantes

Enciendo mi cigarrillo con lo que parece será la última llama del encendedor, por fortuna aun me quedan cerillos, este turno sin tabaco es simplemente intolerable. Dentro de la cabina un adolescente con la cara barrosa toma su mochila y apunta hacia el letrero de no fumar. Su cara de idiota y su pendeja seña hacen que me hierva la sangre un par de segundos; doy una calada profunda a mi Delicado y expulso lentamente el humo al tiempo que le lanzo una mirada hostil y extiendo mi dedo medio. El escuincle pone una cara incrédula y se retira, Imbécil.

En los controles Don Destilación me mira con ojos vidriosos, está ahogado como siempre, espero hoy no vomite. Me siento en la incomoda silla del cubículo sin sonido, coloco los audífonos sobre mis orejas las cuales me empiezan a escocer. Están cubiertos por una película de sudor adolescente. Hijo de puta.

Buenas noches estimado auditorio, son ya las cuatro a.m, mi nombre es José Alejandro Alcázar y usted está escuchando el noventa y ocho punto tres “Radio Clásica” Musica para la eternidad. Vamos a comenzar la sesión de esta noche con la Fantasía del Caminante en Do mayor de Franz Schubert, con Andreas Schiff al piano.

De un manotazo arranco los asquerosos audífonos de mi cabeza, mierda ¿cómo pueden sudar tanto los pinches pubertos? Mi cigarrillo se ha consumido en el improvisado cenicero, meto la mano al bolsillo de mi chamarra y extraigo un arrugado paquete, saco un cigarrillo y lo observo detenidamente entre mis dedos. Ya casi nadie fuma sin filtro, entre tanto cigarrillo mentolado light los verdaderos fumadores nos volveremos reliquias de museo...o de panteón. Siento en mis labios el papel arroz, siento el chasquido de mi encendedor - que milagrosamente aun prende- y oigo como la punta del cigarrillo arde.

Inhalo...exhalo...todo un deleite a los sentidos es esto de fumar. Creo que nadie hace de esto una experiencia tan mística, digo, no es cualquier cosa sentir la delicia del humo cuando inunda a tus pulmones y saber que en realidad tanto placer te está matando lenta pero inexorablemente.


Placer y dolor; vida y muerte; la dualidad encerrada en un pequeño tubo de papel arroz relleno de hierba seca.


Acabamos de escuchar la Fantasía del Caminante en Do mayor opus 760 de Franz Schubert,. Son las cuatro treinta a.m. A continuación disfrutaremos de dos de los más grandes compositores checos del siglo XIX. Primero escucharemos La novia vendida opus 93 de Bedrich Smetana a cargo del Coro y Orquesta de Cleveland con Christoph von Dohnayi como director e inmediatamente después el Concierto para Violonchelo y Orquesta en Si menor opus 104 de Antonín Dvorák a cargo de la London Philarmonic Orchestra con Maurice Gendron en el violonchelo, bajo la batuta de Bernard Haitink

¿Realmente hay alguien que me escuche? ¿Hola? ¿Hay alguien ahí?. No se por que, pero hoy mas que nunca tengo ganas de gritar obscenidades al micrófono, seguro que si lo hago nadie lo notaría, ni siquiera los patrones, aunque ellos son los menos enterados de lo que pasa en esta estación olvidada de la mano del Raiting. Estoy rodeado de inventos del hombre blanco que me permitirían ser escuchado hasta en la Patagonia, pero son las cuatro de la mañana y en esta estación no suenan los cuarenta principales.

¿Por qué diablos se les llama “de la mañana” si es la hora de oscuridad mas densa y sueño mas profundo?

Nadie escucha música clásica y menos las selecciones que pone ese alcohólico tras la ventana, pura mierda de elevador ¿por qué no pone a Paganinni? ¿o la Novena?...no se...¡carajo! algo con vida, con intensidad, con inspiración.

¿y si lo hiciera? ¿y si cambiara este disco por otra cosa? No necesariamente Napalm Death, pero podría poner mi disco de Thelonius Monk, así la nada se deleitaría con su inspirado piano.

No hay nadie del otro lado, podría declarar “públicamente” que odio al universo entero y especialmente a mí mismo, que me gustaría que el puberto volviera para abrirle el vientre y echarle puños de sal. O ya encarrerado puedo autoproclamarme Rey indiscutible y eterno de la Tierra y cada familia deberá entregarme en sacrificio a su hija primogénita. O me podría leer en voz alta y con efectos de sonido los 120 días en Sodoma del Divino Marqués. Eso despertaría sin duda a todos los durmientes.
Ya llegó la nueva, pobre, le toca la chinga mayor, el turno mas ingrato de aquí hasta las ocho.

Es muy guapa, un poco mas flaca de lo que a mi me gustan pero sin duda es guapa; estamos solos ¿por qué no entra? ¿por qué no podemos tener un poco de contacto humano? Si, si, el sonido de la puerta y demás mamadas, pero ¡Carajo! ¿qué importa un azote de puerta o dos a estas horas? Ahora estoy enojado, ni siquiera la conozco pero ya la odio. Estaría bien jalarla de las greñas como nuestros venerables antepasados cavernícolas y violarla para el deleite de mi inexistente audiencia ¿qué tal la ironía? El continente entero podría oír tus sofocados gritos de auxilio y tus lagrimas...pero nadie te oye y nadie te puede ayudar.

Ya lo decidí, voy a gritar algo al micrófono en cuanto acabe este bodrio. No se que será pero será algo épico. No tiene que ser una frase, con un sonido gutural bastará, un eructo, una vomitada...no se...cualquier cosa; caray, me estoy poniendo muy Bukowski. Ya esta terminando....ahí va.



Acabamos de escuchar a Antonín Dvorák con su Concierto para Violonchelo y Orquesta en Si menor opus 104 a cargo de la London Philarmonic Orchestra con el solista Maurice Gendron en el violonchelo dirigidos por Bernard Haitink y antes disfrutamos de Bedrich Smetana con su opus 93 "La novia vendida" a cargo del Coro y Orquesta de Cleveland bajo la batuta de Christoph von Dohnayi. son ya las cinco y media de la mañana, los dejo con Ingrid Acuña que los acompañará hasta las ocho a.m. mi nombre es José Alejandro Alcázar, los controles técnicos estuvieron a cargo de Don Agustín Saldaña, que tengan ustedes un excelente día.

1946-2006

Syd Barret es la encaranción del primer paso en el viaje de mil kilometros llamado Pink Foyd

Ahora la pregunta es ¿Donde estaremos cuando se muera Gilmour?

Hoy mas que nunca. Wish you were Here

Estuve toda la noche tratando de escribir la crónica del concierto de La Barranca en Faro de Oriente. Pero no quedé satisfecho con ninguno de los tres intentos, cometí el error fundamental de no hacerla cuando los recuerdos estaban frescos en la memoria, ya paso mucho tiempo para poder relatar bien a bien los detalles de cada rola, las subidas y las bajadas, los momentos cumbres y las anécdotas. Pido perdones e inclino la cabeza, para compensar dejo algunas fotos que tomé durante el concierto.

Tampoco crean que se me borró absolutamente el cassete: tengo muy claro el recuerdo de cuando en la rola “Hendrix” los dioses del Rock & Roll bajaron al escenario y se encarnaron en los Barrancos, el momento en que Alonso hizo añicos la cuarta pared y permitió a unos cuantos espectadores aporrear su bajo, los besos que saben tan ricos cuando suena “El alacrán”.

Diré solamente, para no dejarlas como novias de pueblo, algo que por otro lado me parece obvio: La Barranca es un grupo para escucharse en vivo, los discos no son malos ni de poca calidad, al contrario, sin embargo, les falta la presencia escénica de los cuatro, la química que los barrancos tienen entre sí, el aura que rodea a José Manuel, el empuje de Alonso, los momentos Ketihmoonescos de Chema, el virtuosismo de Otaola. La Barranca, en fin, no puede enlatarse en un CD. Tiene que apreciarse FACE to FACE para ser apreciado en su totalidad.

Lo que si tengo perfectamente grabado de ese día, porque fue lo que mas disfruté en esta ocasión, fue lo que vino después del concierto, las fotos con los barrancos, la familiaridad con la que trataban a los fans aferrados que nos quedamos y sobre todo, el cafecito y la convivencia posteriores. Fue el colofón perfecto para una sesión de música de calidad. Porque tener un orgasmo es a toda madre pero es mejor si tienes con quien platicar después ¿Verda tú?

Siempre he sostenido que los días de la semana son un estado mental. Cuando hay un puente largo, los lunes que de ordinario se sienten como una patada en los güevos, son de un relax absoluto

El domingo pasado, no se sintió como un domingo usual, a las siete de la mañana ya estaba yo bañadito y desayunando, preparando todo para cumplir con mi destino inexorable de escrutar una casilla.

La primera de muchas sorpresas del día fue que a las siete y veinte de la mañana ya había un chingo de gente, no solo funcionarios tratando de armar los canceles y las urnas, que por cierto es una changuita. Sino unas veinte personas quitándose las lagañas, esperando que la casilla abriera.

Bendito entre las mujeres una vez mas era el único hombre funcionario, presidenta, secretaria, la otra escrutadora, la representante del PRD y las chavas del IEDF que estaban en la mesa de junto. Presentaciones muy rápidas y escuetas, desorden y caos al principio. Long story short, la casilla abrió oficialmente a las nueve y diez de la mañana.

La jornada transcurrió casi sin variación de la siguiente manera:

Fulanito llega y le da su credencial a la secretaria

Secretaria: Fulanito si está en el padrón (ponía su sello de “votó”)
Presidenta: Aquí están sus tres boletas, pásele pa allá y regresa a las urnas

Prometeo toma la maquinita marcadora y ¡¡¡SWAM!!! ponía un borrosísimo seis en la credencial del votante.

Fulanito pone sus votos en la urna
Prometeo: emprésteme su dedo por favor (mientras con la madre esa que olía a diablos, como casi todo lo hecho en el IPN, marcaba indeleblemente) Gracias, pase acá al lado para las elecciones locales.

Y asi, ad nauseum durante las nueve horas que duró la votación

Durante ese lapso hubo dos pequeños incidentes.

El primero fue un chavo joven, que venia con una playera gris y un letrero verde, que decía “VOTA POR CALDERON” cuando lo vi. entrar pegue un brinco en mi silla ¿todos se quedaron ciegos de pronto en mi casilla? ¿por qué no le dicen nada? Esperé. El policía no le dijo nada, la secretaria que lo busco en el padrón tampoco le dijo nada y cuando la presidenta abrió su boca pensé que por fin le diría algo al respecto, pero no, le informó para que era cada boleta. Mientras su mano se acercaba a la del panista revoltoso dije en voz de teatro (para que toda la casilla oyera juar juar)

Señora presidenta, el joven no puede votar, trae propaganda electoral

Silencio sepulcral

Los ojos de todos estaban sobre el chavo que me dirigió una mirada de “chinga a tu madre” de una manera nada sutil. La representante del PRD echaba espumarajos verdes por la boca, la tensión se cortaba con un cuchillo, hasta que, después de unos segundos tensos, la presidenta le dijo que se tenia que cambiar la playera para votar.
El chavo se fue pero regresó quince minutos después, ahora portando un chingo de pulseras, casi tantas como Pam, de nuevo, con alusión al Calderón. De nuevo, si no lo digo yo no lo dice nadie, la presidenta regaño al panista sacalepunta (quien por cierto hizo un berrinche de niño chiquito) y éste se fue ora si for good.

El segundo incidente fue mas penoso, a las tres de la tarde cuando ya todos los funcionarios ladrábamos de hambre y no habían llegado las tortas y el chesco prometidos se apersona mi madre, quien ya había votado unas horas antes, con un envase de unicel que traía mi tortota de pollo con queso, papas a la francesa y un chescote...chale, las funcionaras me vieron con una mezcla de ternura y envidia. La presidenta, quien era una viejita con voz de fumadora empedernida, tipo Ofelia Guilmain dijo algo así como “ay si, su mami ¿no?”

Nunca una torta supo tanto a biberón...chale...Gracias mami.

Tras cerrar la casila, a las seis en punto; vino el momento de conteo a mano, da güeva solo recordarlo, como votó un chingo de gente, setenta por ciento del padrón según la Jornada, las urnas estaban a reventar.

Desdobla los votos, sepáralos, cuéntalos, anota los números, súmalos, sobran siete, faltan tres. Búscalos, encuéntralos, anota de nuevo...AAAAAAAAAAAHHHHHH, Marx mío, que tedio.

Despedidas con hartazgo y una rapida huida a mi casa, a la cual llegue a las diez y media.

Hoy se amaneció con un ambiente de incertidumbre, hay quien ya clama fraude y quien se declara que ganó, si alguien hace chanchullo (que por otra parte me parece improbable) no quedó por mi. Asi que les aseguro que tengo las manos limpias...un momento, no quise decir eso, sino que Cumplir fue mi fuerza...carajo...I mean, en mi casilla todo fue limpio, Palabra de Mujer.


P.D.: En mi casilla ganó el PAN, pero no porque yo haya influido, como han sostenido sin fundamento mis amigos. Lo cual me hace preguntarme ¿qué necesidad tengo de enemigos?